CAMINOS DE TINTA

Placer

2012-01-26T08:50:00.001+01:00

Trazando sobre lienzo blanco

el viejo signo,

la letra que surca

el estado de esperanza,

la nobleza de un tiempo

uniformado de marino,

ejercicio indiferente para eternidades

plurales e infinitas,

diagrama sobre objetos sostenibles,

amables,

incluso marciales si con ellos se consigue

el futuro placer de su lectura.

Jesús Arroyo

Dejar el mástil puesto

2012-01-18T07:39:00.004+01:00

Quisiera estar al sur

de un norte inexistente,

borrar con tiralíneas

fronteras sin derrumbe,

dejar el mástil puesto

como reloj de sol

ya sin bandera.

Observar al ciudadano

hacerse con sus días.

Quisiera estar al sur

de un cielo sin banderas,

beber del vino tuyo

y darte mi bodega.

Jesús Arroyo

Irrevocable

2012-01-12T07:31:00.001+01:00

del poemario inédito "Ropa de Cama"

La decisión es irrevocable,

tu dulzura se fue ayer

y hoy me queda la esperanza.

Los astros me han alumbrado en esta noche;

venían con dos hielos,

en vaso largo.

Jesús Arroyo

Madrid-Río es blanco

2012-01-06T07:28:00.005+01:00

Dedicado al popular Alberto Ruiz-Gallardón

El semáforo se encendía con el color dela vergüenza

cuando paseaba su negra y agrietadamano entre las ventanillas.

Un vaso sin culo como platillo

y muchas noches bajo el puente de Toledo.

Ahora, el río se ha llenado deciclistas y patinadores,

en su ridícula playa, mentiras sin casaen la costa.

Los patos son de otra clase social,

no se mueren por hambres ajenas.

Él debería seguir con su vaso por lacalzada de Pirámides,

nadie sabe donde duerme ahora

ni si se ha vuelto vegetariano.

Ayer, los jardineros que fertilizan elnombre de Concha Piquer*

anunciaban que en un rincón del blancocementerio

una lápida no tiene nombre.

Jesús Arroyo

*En la Glorieta de Pirámides (Madrid) hay un pequeño parque con su nombre.

Tres en línea sombreada

2011-12-31T10:07:00.003+01:00

JesúsArroyo ©

Saber donde está el protagonista,

a quien nombrar cuando la sombra,

como antaño, se hace vertical

dibujándose en la pared silenciosa…

¿A qué mástil original afianzarse?

Acaso la sombra se hace realidad

y la claridad es sólo el reflejo

del insistente deseo.

El fulgor está sujeto a cada impulso,

a cada hoy sin ayer pasajero.

Sentido

desapareciendo del dolor que decora lavida,

pasión al final de la duda,

luz resultante.

Jesús Arroyo

copyright Jesús Arroyo ©

Por si vuelvo

2011-11-30T20:30:00.001+01:00

Escribo

sabiendo que no tendré monedas

con que alimentar mi boca.

Sacaré un mendrugo de pan

de un bolsillo

para desmigar lo que quede de su cuerpo

y andarle camino al suelo,

por si vuelvo.

Jesús Arroyo

copyright Jesús Arroyo ©

Se me ha poblado así

2011-11-22T08:25:00.001+01:00

Se han poblado los ojos

de recuerdos esta noche

en una encrucijada

de infierno y armonía.

Se han perdido, abiertos,

por calles sin asfalto

y ríos de agonía.

Se distingue la estrella y la mañana.

Se ha encogido la niñez

para meterse en esta entraña

que late acompasada

a un ritmo de recluta.

Se ha encendido la luz

de noches incoloras

en bares de sarcasmos

y vasos de derrota.

Madrugadas en salas fumigadas,

con amigos en la puerta

y salida sin deserciones.

Se han poblado los ojos

de globos de colores

que estallan seducidos.

Madrid se me ha poblado así,

de llantos a deshoras.

Jesús Arroyo

copyright Jesús Arroyo ©

Libre y sin orilla

2011-11-13T19:35:00.001+01:00

A Marina Tapia

Marina libre y sin orilla,

Pacífico en la costatriste

máxima de sudulzura.

Estrofa con el ritmo de una danza

sobre un escenario, vaivén de olas.

Verso siempre,

acaso poro en la epidermis.

Jesús Arroyo

copyright Jesús Arroyo ©

Me he quedado sin color

2011-11-06T13:13:00.002+01:00

Ahora,

-es por la tarde-

no soy capaz de dibujarte este poema,

porque no tengo color azul en la paleta

ni la mar asoma

enloquecida

en este lienzo.

Jesús Arroyo

copyright Jesús Arroyo ©

Prádena en un lienzo

2011-10-22T22:19:00.000+02:00

.
Se ha partido la escarpia

que te sujetaba a una pared invisible.

La roca nace de tu vientre

y vas sepultando las cuatro estaciones

desde una paleta de sabina milenaria.

Utilizas el blanco nieve en primer grado,

tiras el rojo desde el verde en primavera,
añades, descarada, amarillo al mes de agosto
para sacarle los colores a un octubre embravecido.

Volveré a tu exposición
el día que menos te lo esperes.

Jesús Arroyo

Espero

2011-10-16T17:16:00.005+02:00

¡Es curioso!

la mar es espontánea, baila sola

y prefiere, dependiendo del viento,

danzar suave si es brisa
o romper su azul en este pecho de azabache.

En ambos casos, espero.

Jesús Arroyo

Ábreme tus ojos

2011-10-08T22:51:00.004+02:00

Ábreme tus ojos

que quiero viajar al mar.
Navegar por la costa dorada de tu cuerpo,
sufrir el naufragio,
ahogarme bajo el agua de tu norte.

Jesús Arroyo

Mar de mi diario

2011-09-26T19:03:00.004+02:00

Queridas/os amigas/os:

Dejo uno de los dos poemas de la "Antología del V Encuentro de Poetas en Red".
Con dedicatoria siempre.

El azul pasó por mi diario

nublándose la bóveda entre mis dedos;

la mar, por más súplicas, no descansa en esta orilla.

Marcaré de luto mi solapa,

escribiré, por preferencia, con gel rojo

los dos postreros versos que depongan;

uno, el primero, dedicado al amor desdibujado,

siempre a destiempo y de improviso.

El segundo finaliza los poemas

y su dolor derramará la tinta titulada.

Jesús Arroyo

AMIGAS/OS; DEJO EL BLOG POR UN TIEMPECILLO:

A nudo lento

2011-09-18T11:02:00.002+02:00

Me pregunto si los caminantes son de aquí
o regresan cada año en coche nuevo.

Si observo, es fácil la respuesta:

Hay bastones comprados en tiendas de regalos,
y otros fabricados a navaja
desde un roble ya hecho leña
con su nudo marcando cada paso.

El calzado va del blanco reluciente
y deportivo
a una tierra en surcos trabajada.

El sombrero etiquetado con triángulo verde
no es igual
a una tela con marca de tractores.

Unos llevan pantalón de seis bolsillos,
otros marcan la pana a roce lento.

Hay miradas sospechosas,
guiadas por un mirlo deslumbrado
y las hay de halcones peregrinos volando sobre prados.

Unos presumen por la moda del ya no fumo
cuando otros…
hace lustros
que llevan el cigarro apagado entre los labios.

Ahora, si les miro a los ojos,
frente a frente,
me dicen tantas cosas…
Unos, los de uniforme y rostro pálido
caminan como chiquillos,
quitándole las piedras al camino;
no responden al saludo.
Los de piel curtida
y paso firme
me desean buenos días con sonrisa silenciada.

Afilaré la navaja para hacerme un bastón
a nudo lento.

Jesús Arroyo

Otro padrevuestro

2011-09-10T06:32:00.003+02:00

Estoy de acuerdo con Ángel González:

Dios, ese dios al que muchos veneran,

se cansó en su séptima jornada,

por eso, dicen, el domingo existe.

Y allí seguirás sentado, a la diestra

siniestra de un todo resumido,

en un trono solicitado a los ángeles

y regalado por diablos para su tranquilidad.

Podrías hacer tu trabajo entre semana,
pero holgazanear es lo que tiene…

Es preferible que el mundo se ahogue

entre las fangosas aguas del diluvio,

que la tierra se queme en hornos

de fuego irracional

desde tiempos en que una culebra impenitente

ofreció, según leyenda,

el fruto del primer manzano envenenado.

Sigues dotando de armas a los niños

-ellos no son occidente y les llamas enemigos-

que nacen en tu olvido

y viven, hasta su adolescente muerte,

en uno de los infiernos al que nombras calle,

divirtiéndose con bolsas de pegamento,

barriles de gasolina

y balas tan reales como tu inexistencia.

Tu ejército sigue en pie,

enarbolando banderas amarillas

sobre fondo blanco,

en lucha contra todo ser vivo que decida repudiarte,

o, simplemente, vivir una vida de ciencia, de letras,

de dudas.

Intentas borrar del mapa,

-también creaste mapas en un principio-

todo aquello que comulgue con la libertad,

con la igualdad entre seres humanos…

y, mientras sigue tu siesta,

tu descanso,

que se esfume el mundo entre humos de un botafumeiro.

Jesús Arroyo

Ahora leña

2011-09-03T11:52:00.004+02:00

Te han matado sin aviso, a sangre fría,
a finales de un verano insospechado.

Te han matado por ser sombra de la umbría,
en un juicio sin audiencia,
con la sentencia mojada en pan y aceite.

Te han matado sin remedio,
con el hacha afilada a media tarde
y su dorado filo
a una puesta de sol que se termina.

Te han matado a golpes,
a escondidas.

Me he sentado en el último peldaño de subida
a esperar de mi recuerdo tu figura,
el sabor de tus ácidas manzanas
para sidra
y un pañuelo seco
por si mis lágrimas se derraman.

Te han matado sin entierro
queriendo quemarte a fuego lento,
sin medida.

Jesús Arroyo

Canción a dos supervivientes

2011-08-28T08:31:00.001+02:00

Por adoquines mugrientos

van caminando dos perros,

entre sangre descompuesta
escombros ocres de muerto.

La rosa roja se tiñe
con tanta sangre… de negro.

Ellos caminan aceras

buscando un amo sin dueño.

Se lamen malas heridas,

nostalgias hechas lamentos

y llegan a noche abierta

mordiéndose aullidos plenos.

No amamantan a la vida,

se alimentan del silencio,

son dos perros de la calle...

siempre caminan huyendo.

Jesús Arroyo

Gorrión - II

2011-08-22T18:19:00.002+02:00

Dicen que en el campo desconfías,
que no quieres tratos con el hombre.
He querido pensar
“no soy humano”
pues te asomas a la cerca sin alambre.

Miras con tus ojos descarados
el poema que escribo esta mañana
y pienso
“uno de los dos es el sensato;
tú, que vuelas cuando quieres
y comes grano
o yo, que me alimento en el camino de la muerte”.

Jesús Arroyo

No existe lo eterno

2011-08-04T21:07:00.000+02:00

¡Mírate!

No acudes a tu palabra.
Ayer decías que te señalaban
como la transigente del entorno
y hoy, herida por cuatro frases anónimas,
recaes en la imposibilidad del regreso.

Analiza el daño ocasionado.
No te pido, no soy nadie,
que mires al infinito
porque todo se agota, no existe lo eterno,
pero piensa que no vas sola por el sendero
y a veces, es mejor dar un rodeo
para seguir camino.

Es posible que la llaga sangre de recuerdo,
pero será manantial en deshielo si no pones antídoto.

A partir de aquí, mandas sobre tus lesiones.

Jesús Arroyo

Si ya has retirado el embozo

2011-07-29T20:34:00.000+02:00

Mujer en chocolate de M. Meme

Si ya has retirado el embozo

para que ambos cuerpos reposen,
no insistas,
no pagues deuda jugando al escondite
ni cubras tu rostro.
Mejor será dejarlo todo como está,
esperar a que el sueño minimice la realidad
y que su eterno viaje nos lleve donde crea oportuno.

Así es la aventura,
nunca escrita en un guión,
para siempre desconocida.

Jesús Arroyo

Dos billetes

2011-07-18T20:43:00.002+02:00

Sobre el mostrador, dos billetes;

tú, llena de noche, ves pasajes al futuro,

yo, tan sólo dos quimeras.

Cada uno que se implique como quiera.

Jesús Arroyo

La canción del ciudadano

2011-06-25T09:48:00.001+02:00

Amigas, amigos:

Con estas letras "Caminos de Tinta" se marcha de vacaciones. Quince días, un mes, dos... depende de como llegue el futuro.

Besos, abrazos y gracias por vuestra compañía.

===================================================

La lucha contra el hoy,

contra el banquero de corbata teñida por la sangre de una nómina,

contra el político que cambia de chaqueta sin importarle el tejido,

ni quien teje,

contra los falsos y blasfemos que dicen hacer iglesia

y, vestidos de sotana, vuelven la cara al necesitado,

contra la universidad que sólo enseña la teoría,

contra el soldado que mata a cambio de pan para los suyos

sin saber que hay puchero para todos,

contra terroristas asesinos que se sientan en sillones públicos

y mienten protegidos por la pólvora de sus manos.

Contra la desunión ilegal de nuestras gentes…

Contra esto mi lucha desde ahora,

mi guerra sin cuartel ni cuartelero,

mi voz alzada junto al verso,

flor de un día en el jardín infinito.

Únete con tu letra

ya que escribes la canción del ciudadano,

porque de ti, de mi,

de nosotros nacerá el cambio

y morirá la pereza compartida.

Jesús Arroyo

Desierto

2011-06-19T12:23:00.001+02:00

Seguiría envolviéndome con tus palabras,

bebiéndome los jugos agridulces de tu cuerpo.

Haciendo de cada noche boca abierta,

de cada boca, susurro bebedor en el desierto.
Montar el campamento…
sentirte jaima.

Jesús Arroyo

PERDÍ MI CUADERNO DE VERSOS

2011-06-13T09:32:00.002+02:00

Perdí mi cuaderno de versos

entre las pálidas sábanas de tu alcoba,

creyendo que acabaríamos calándonos de lujuria.

Resultó tan seca la audiencia

que no pude terminar tu poema

ni abrir la ducha para refrescarme.

Ahora me percato,
en la presentación de tu libro,
todo es cuestión de imaginar imposibles
y hacer el amor amarrado a un salvavidas.

Jesús Arroyo

15 de mayo, Puerta del Sol

2011-05-26T18:23:00.004+02:00

No estáis muertos,
tal vez yermo el campo en que pusimos nuestros surcos.

Jesús Arroyocopyright Jesús Arroyo ©

Amigas/os:

Mientras una persona esté acampada en la P. del Sol, esta entrada permanecerá aqui.

De compras por Bangkok

2011-05-21T09:45:00.005+02:00

He visto, sin quererlo,
cien monos descolgarse de sus ramas
y montarse, relajados,
en el tejado de un vagón sin chimenea.
Dejar su selva, despreciarla,
para llegar a una ciudad en desventura,
a un mercado de sálvese quien pueda.
Robar, por hambre y travesura,
un par de plátanos maduros
dejando verdes a otro día.
Regresar, con prisa y desmesura,
al árbol que aguardaba sin lianas
y dejar la compra en sus ancianos.
Volver en tren, sin billete de primera
ni guarda jurado que estorbara.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

Abrazos a seis manos

2011-05-14T09:42:00.006+02:00

En el recuerdo, un centenar de escalones
ascendían, invulnerables,
a una mansión de cuarenta metros:
vestíbulo inexistente,
salón con vistas a un televisor apagado,
persianas de sábado
en el único dormitorio donde te desnudabas,
cocina regalada y baño robado a la nada.
Sobre el suelo, los guisos tenían cierto aroma.

En el portal se escondían cuatro yonquis,
eso sí, en madrugadas alternas
tras robar en la ferretería,
y de vecina, una madre de larga cabellera
congratulada con barra americana,
casada con camello sin chepa y mando en plaza.

El embarazo nos hizo huir a un bosque animado,
tranquilidad de jardines, vecinos educados,
ascensor con espejo donde retocarse los párpados
y una deuda hipotecaria de tres pares
que arañaba las conversaciones.
Pero tuvimos para pagar la luz de una vela,
un pantalón de mercado
y, sin factura, un montón de abrazos a seis manos.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

Mástil

2011-05-10T09:15:00.004+02:00

Y tú, mujer,
que llegando a esta nao
anclada en preguntas
has cicatrizado incisiones
de arpones en su casco.
Mástil para balandro naufragado.

Del poemario "Contracaminante"

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

Entre oscuras galerías

2011-05-01T10:42:00.003+02:00

Todos los poemas visten, como la vida,
un bolso de cuero rojo,
charol de aguja en su paso
y una pajarita al cuello.

Siempre hay verso encendido
entre oscuras galerías,
que sangra,
hierve,
respira
para taparse de tules
o desvestirse a escondidas.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

Rosa Jimena, presenta...

2011-04-20T10:54:00.004+02:00

Amigas/os:

Estas son las palabras que mi buena amiga Rosa Jimena dijo sobre mi, sobre mi libro, en la presentación de "Contracaminante" (Ayuntamiento de San Fernando de Henares)

Gracias, Rosa.

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Muy buenas tardes.
Antes de nada quiero dar las gracias a Jesús por su valentía al concederme el privilegio de contar conmigo, para presentar su libro aquí, en San Fernando de Henares, el lugar adoptivo en esta etapa adulta de su vida. Y por si fuera poco, precisamente aquí, su primer libro... un logro nada fácil en este complicado mundo de la publicación poética.
CONTRACAMINANTE, que así se llama el libro, contiene cincuenta y tres poemas, que el autor divide en cuatro etapas:
CUESTION DE VERSO y CULPABLE ASTURIAS que son las que inician este recorrido, con tres poemas cada una de ellas y versos tan hermosos como éstos:
“He creído muerto el tiempo que me mata”
“Manos bajo los mandiles esperan a que el sol las seque” éste último de CULPABLE ASTURIAS.
La tercera etapa, es la que da título al libro (CONTRACAMINANTE) y también la más extensa: 36 poemas, donde el autor hace un largo recorrido, arrancando con este verso que invita a seguirle:
“¿Qué sería de este camino, si nada pudiera mezclarse?”
Y llegamos a la cuarta y última etapa: “POR ALGO, POR ALGUIEN”, en la que nos emociona con 10 poemas que, sin duda, forman parte de su deuda con la gente más querida, traspasándonos con estos versos:
“Se te pierden tus rasgos mientras no te sueño”, dedicado a su padre
O aquel que reza a su hija como una lección de vida: “Recuerda que existes…”
Y la declaración de amor a su compañera de siempre, a su mujer, aMontse:
“Sastre he de sentirme al descoser tu cuerpo”.
Pero, si les parece, dejo los poemas a Jesús, que será sin duda alguna, quien mejor transmita la esencia, a través de su propia voz… o a ustedes mismos, a los que sugiero disfrutar a solas, tranquilamente, de su lectura y me centro en el poeta:

Jesús nació en el madrileño barrio de Malasaña, “para irse de niño a una Asturias verdinegra, donde las minas fueron pan y entierro”, como reza una de sus biografías que ya circulan por varios espacios literarios.
Pero deja claro que, aún viviendo en Madrid, siempre pasaba sus vacaciones escolares en Asturias: “nos depositaban allí al acabar el curso en Junio” cuenta con esa sonrisa de niño grande…
A la edad de siete años, su padre pide excedencia en la empresa del INI donde trabajaba en Madrid y con toda su familia, como único equipaje de valor, se marcha a Asturias, donde abre un restaurante en el mismo edificio en el que estaban los antiguos sindicatos. Esto le sirve para entrar en Asturias por donde se debe: viviendo intensamente el momento y sus gentes, a través de la clientela habitual del restaurante: empleados de la Sindical Agraria, mineros de lugares tan representativos de la minería profunda, como Cangas del Narcea y junto a ellos los profesionales que trataban de introducir los nuevos avances tecnológicos en redes eléctricas, telefonía…
Por si fuera poco, justo enfrente se celebraba cada sábado la feria del ganado y desde muy crío vive esa mezcla exquisita del ganadero tradicional con los jóvenes de 20 años que comienzan a imponer sus propias maneras.
Su poema “Sentado en este prado de tejados”, al que acompañan los versos del gran Pedro Garfias, “Asturias, si yo pudiera, si yo supiera cantarte….”,(¿quién no los ha cantado alguna vez?), plasma claramente el momento:
“No poseen antenas ni motores. Y yo, desde este pedazo de tierra conciliadora, alargo la mano deseoso de tocarlos antes de descender al pueblo….”
Así pues Asturias se convierte en el primer “culpable” –como él dice- de esa forma de mirar, que solo poseen los buenos poetas..
Con diez años regresa a Madrid, porque a su padre se le acaba la excedencia y quiere “asegurar el bienestar de los suyos”. Por cercanía a la fábrica de su padre, se instalan en Alcobendas, donde le matriculan en el Colegio Castilla, un colegio privado cuyo nivel nada tiene que ver con el de su cole de Asturias y por ventura “cae en manos” (como dice Jesús) de Don Isidro, el profe de lengua y literatura y el único que supo emocionarle con su asignatura a tal extremo que se convirtió en el segundo culpable –o tal vez primero- de su amor por la literatura. De él cuenta una anécdota que cambiará su vida; verán…
Jesús tiene por entonces 11/12 años y Don Isidro un día les dice: “quiero que escribáis una obra de teatro” para participar en un concurso que organiza el colegio entre los de 6º 7º y 8º (Jesús estaba en 6º),. El premio consiste en representar la obra ganadora al finalizar el curso.
Jesús se pone en marcha y escribe su obra en un “bable-castellano”, utilizando las terminaciones típicas del bable, porque pensó que nadie lo haría así…Y se va tan contento con su obrita bajo el brazo al cole.
Pero da la casualidad de que Don Isidro está de baja y le recoge la obra otra profesora que le dice: “no tienes ni idea de escribir” y lo tira a la basura… Imaginad el golpe que algo así puede producir en las ilusiones de un niño de esa edad, que comienza a sentir que la literatura es algo importante en su vida…
Pero el destino nunca perdona y al día siguiente se incorpora su profe y no se sabe de qué manera lo rescata de la basura y lo presenta al concurso.
Jesús gana el primer premio y al finalizar el año, su obra se representa.
A partir de ese momento se vuelca en la literatura, con el apoyo de Don Isidro y su padre, quien a petición del profesor, comienza a comprarle libros de una colección de clásicos de fácil lectura, por su limitado número de páginas.. Así comienza leyendo un Quijote de 12 páginas y “se va enganchando” al comprobar que es capaz de hacer con cierta facilidad, trabajos relacionados con grandes autores como Pérez Galdós o Fernando de Rojas.
A los catorce años, fallece su padre y deja de escribir, no se sabe si por rebeldía o por dolor:
“Se me pierden los rasgos mientras te sueño”.
Este escalofriante y hermoso verso cobra sentido cuando el autor cuenta que la muerte de su padre le hace entender perfectamente lo qué debe hacer con su vida y decide, por su cuenta, irse a un colegio interno.
Pasados un par de años y con ellos parte de su dolor, Jesús vuelve a escribir —esta vez la excusa es el amor— y así sigue durante 8 años, momento en el que su incorporación al mundo laboral y sus jornadas de dieciocho horas, hacen imposible compatibilizarlo y deja de “acompañar a esa soledad de los poetas”, uno de los versos del poema :“Me preguntas por qué escribo” que tan bien define sus distintas etapas.
Y no vuelve hasta que aparece esa otra figura importante en su vida, que le lleva a escribir de nuevo: la fibromialgia, de la que él habla sin tapujos; esa enfermedad que no todo el mundo es capaz de entender, pero a la que Jesús busca una razón para congraciarse con ella:
“Si no hubiera estado de baja siete años, posiblemente el libro no existiría…. Vosotros no existiríais” dice…
Llegando a ese sentimiento de amor-odio tan presente en las grandes pasiones, que deja sentir en sus versos:
“Cuando el dolor encoge la noche…
es cuando se eleva la locura hasta cimas inhumanas…
Luego la soledad del alivio…
Lloras con la triste sonrisa de otra batalla vencida…”
Existiríamos mi querido Jesús y también tu libro, porque la belleza de tus versos no habrían podido resistir la tentación de ser compartidos. O si no, como dijo alguien “ tendrían que inventarte”.
No me extiendo más, porque ahora lo importante es que escuchen a Jesús Arroyo… Solo una petición:
Si alguna vez, alguno de ustedes se cruza con un profesor con cara de sabio; pregúntele cómo se llama y si él responde: “Don Isidro”, así sin apellido y como toda seña vean que le falta una falange de algún dedo, por favor; denle las gracias en nombre de todos los que amamos la literatura, por haber rescatado de la basura a un gran poeta.

Muchas gracias

Viaje corto

2011-04-14T19:13:00.010+02:00

Nadie recuerda la canción del conductor

ni la posición de las marchas de su autocar,

se pierden los caminos a Navacerrada,

el circo plegó sus lonas...

se han cambiado las bolsas de leche

por vídeos de ciencia...

Nada queda del bocadillo de salchichón con tulipán,

ni unas pocas migajas...

Ahora, el niño sonríe

igual que ayer su padre,

pero la gracia está en su mochila

y tiene botones de plástico.

Jesús Arroyo copyright Jesús Arroyo ©

INVITACIÓN

2011-04-09T12:07:00.006+02:00

Amigas/os:

El Ayuntamiento de San Fernando de Henares ha querido presentar mi libro "Contracaminante". Quiero dar las gracias a Julio Setién (alcalde), Javier Corpa (concejal de cultura) Jesús Rodríguez (director de bibliotecas) y a todos los trabajadores de la Biblioteca Rafael Alberti por su labor.

¿Quién hará la presentación? Tengo mucha suerte, la realizará nuestra amiga y magnífica poeta ROSA JIMENA.

LECTURA-PRESENTACIÓN del libro "CONTRACAMINANTE"

Abrirá el Acto: Jesús Rodríguez- Director Bibliotecas

Presenta: Rosa Jimena - POETA

Lectura: No he encontrado a nadie... yo mismo.

Biblioteca Central RAFAEL ALBERTI

Calle Libertad, 1

San Fernando de Henares - Madrid

(metro "San Fernando" - Línea 7)

Día y Hora:

13 de Abril, miércoles

19 horas.

Se ruega puntualidad.

AQUI NO SE MUERE NADIE

2011-04-05T19:15:00.007+02:00

Este poema no me sale, se resiste, se entristece si te nombro y… ¡no lo entiendo! ¿Por qué? si estás vivo en las canciones, en los versos que revientan sus mil flores cual cerezos en el aire tu perfume. Aquí no se muere nadie. Nadie ausente, nadie nada. Ayer, simplemente ayer, te encontrabas dormido y ya cantabas. Jesús Arroyo

HE DECIDIDO NO VOLVER A IBIZA

2011-03-25T09:01:00.003+01:00

He decidido no volver a Ibiza.
Me gustan sus blancas calles luciendo
un cielo azul, tejado sobre playa,
y la brisa serena de sus noches.

Agua esmeralda llegando a mis pies,
caricia que me duerme y me despierta
para admirar el cuerpo imaginado.

Pintar las flores rosas de la aldea
en este corazón mediterráneo…

He decidido regresar al norte
para quedarme en la isla balear.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

NOCHE DE TIEMPOS

2011-03-19T17:05:00.003+01:00

No sonaron las sirenas...
parejas, un único cine abierto,
manos y bocas menudas
con pan de aceite y cebolla
corretean el barrio del suceso,
nadie arbitrando el encuentro
porque nadie decide si se está muerto.
Millones de ladrillos cortantes,
partículas visibles ascienden al cielo.
La pantalla de los novios en luto,
los niños ya no pisan los suelos
mientras se aleja el avión del infierno
y un ciego, como si no oyera,
saca la ristra de cupones al vuelo
en la misma esquina que sienta a su perro.
Sigue vivo mientras todo está quieto.
Dos coches de fusiles pasan,
se paran, retroceden despacio, siniestros…
un cuerpo, asustado, resistente al movimiento,
el perro, inocente, diana y duelo,
seis risas se marchan con eco.

Yo no quiero este tipo de sueños
o, tal vez, haya leído despierto
a Muñoz Molina en La noche de los tiempos.

Jesús Arroyo
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SILENCIOSA y SILENCIADA

2011-03-15T20:09:00.003+01:00

De puntillas,
con sus pasos paralelos
trazó líneas al camino,
las mismas líneas que se fundían
lejanas,
en un cielo de tormenta.
Se fue sin aplausos, silenciosa y silenciada.

Viajó con la danza nueva
mientras su amante,
dueño de un mundo de papel,
la enterró entre columnas de tinta.

No descendió una lágrima por su rostro
mientras ojos ajenos la miraron.
En su casa ponía pañuelos a secar
en el único rincón confesor y confesado.

Jesús Arroyo
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LA CASA

2011-03-11T21:17:00.002+01:00

Se ha mantenido la casa erguida;
señora y pura.
Algunos cambios a cuando, por primera vez,
pisé sus honestos suelos
- allí di mis primeros pasos –
El largo corredor, balaustrada encallecida de castaño,
hoy se cierra a la humedad del paraje
- ellos van perdiendo vida –
La calefacción cicatrizó la oquedad de la sala
y ya no supura calor de ganado,
tampoco existe fuego de cocina baja.
No se tumba Pastor bajo la escalera
ni el macho está prendido al hórreo
esperando sobre heno subir a por leña.
La casa está varada en roca, firme,
única raza que nunca se perderá en mi memoria.
Prohibido queda su derribo,
muerto antes de las firmas,
muerto y enterrado.

No os dais cuenta, son siglos de historia,
quizá regalo del tiempo.

Jesús Arroyo
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LLeno de felicidad...

2011-03-05T12:12:00.005+01:00

Amigas/os:

Mi agradecimiento y abrazo a todos los que, con vuestra compañía, me habéis dado ese calor especial y necesario. Compartir con vosotros, "lexatines", lágrimas y sonrisas ha sido una de las cosas más emotivas que me han ocurrido. Gracias especiales a Rafael Soler y a Antonio Daganzo por ser "mis padrinos" en este bautizo. Al Centro Asturiano por dejarme entrar en ese trocito de Asturias en Madrid, a Fco. Fdez.Tejero por sus palabras y su fraternidad y a Isabel por ponérmelo todo tan fácil a la hora de gestionar este acto. A todos vosotros, amigos entre las letras. A los compañeros de trabajo (remunerado) y ya amigos. A mis amigos de ayer, hoy y siempre, especialmente a Paco, creador de la cubierta del libro. A estas dos familias interminables que, como es costumbre, me miman sin final. A Dani, por pertenecer ya a esta casa. A Itziar y Montse por saber aguantar mis encierros y silencios y darme siempre su "te quiero". Darles un fuerte abrazo a todos aquellos que quisieron estar y no pudieron; (hoy tengo el correo repleto de mensajes y los teléfonos no paran de sonar) ¡beberemos sidra juntos! Y, por último, a todas las caras desconocidas hasta ayer, ahora parte mis momentos.

GRACIAS A TODOS.

Quiero dejaros las palabras que Rafael Soler hizo en la presentación de mi libro el pasado cuatro de marzo:

CONTRACAMINANTE, de Jesús Arroyo

Celebramos hoy la presentación de Contracaminante, sugerente título elegido por Jesús Arroyo para un libro que, publicado bajo el sello Sinmar del infatigable editor Pablo Méndez, recoge cincuenta y dos poemas organizados en cinco partes.

Y utilizo con toda intención el verbo celebrar porque, si siempre es motivo de júbilo entre los cercanos al poeta la publicación de un nuevo texto, en este caso concreto se trata, además y sobre todo, de un primer libro, una entrega inicial a la que seguirán otras, pues Jesús Arroyo es escritor vocacional y testarudo, hombre de letras que vive por y para la palabra.

Bienvenido, querido amigo, al proceloso mundo del copy right y el ISBN, de las correcciones de pruebas y los versos a prueba corregidos. Bienvenido, Jesús, a ése instante irrepetible, si es que llega, del temblor sincero de un desconocido que, entre dos paradas de metro, al terminar su martes anodino y terrible, al refugiarse quizá con tu libro en un banco solitario, tropieza con el verso que le estaba esperando desde siempre y, emocionado, se reconoce en él y se lo queda para siempre.

Un verso, sólo uno, puede redimir a quien lo escribe, y con él a todos sus lectores que, estremecidos, sentirán una rara nostalgia, un arrebato, un deseo tal vez de cambiar, sintiéndose parte algo que todavía ignoran y merece ser vivido. Hay poetas que dedican su vida a encontrar lo que buscan, siempre con empeño, y con acierto desigual según su inspiración, su espíritu crítico y su talento. Otros, en cambio, encuentran lo que no buscan, quizá porque dedican más tiempo a escucharse por dentro, en ese espacio minúsculo y definitivo que va del corazón a la experiencia.

¿Quién habla en realidad con la voz del poeta? Y sobre todo, ¿dónde nacen sus versos más auténticos, aquellos que están destinados a perdurar, porque todos los demás sobran? La poesía es, ante todo, el arte del silencio, ese difícil equilibrio entre nombrar y sugerir, dibujando en el aire con respeto cuanto no sabemos y es, sin embargo, una certeza.

En el caso de Jesús Arroyo, madrileño de Malasaña, sabemos que nos habla un corazón grande de mirada generosa y con Asturias dentro, buen lector, amigo de sus amigos y los que vengan, emprendedor inquieto…, y poeta de una pieza, como demuestra La seda de tu ser, dedicado a Montse:

Sastre he de sentirme
al descoser tu cuerpo
tensando sin dedales
la armonía de tus pliegues.

Despacio,
como viejo artesano,
hago hilo a los ovillos generosos
de botones palpitantes,
madeja inacabable de ese vientre.

Pertenece este poema a la cuarta y última parte del libro, titulada Por algo, por alguien, donde se recogen también poemas de largo aliento, dedicados a cuantos llevan con dignidad su papel de figurantes en el acontecer de nuestras vidas, junto a otros más ceñidos, como el dedicado al rostro evanescente del padre del poeta entre juegos y música de bar, o el definitivo Huele (el aroma de su pintura), con seis versos luminosos y frutales.

Abren el libro tres poemas que, bajo el título genérico de Cuestión de verso nos introducen en los motivos que impulsan la escritura de Jesús Arroyo, y que bien resume en el cierre de Respuestas sobre una cuartilla”, cuando afirma que escribe “por acompañar a esta soledad de los poetas/ madre de las letras compasivas”. La soledad como lugar habitable, como eje primordial de la creación, como instrumento definitivo para tomar impulso y enfrentarse, siempre con humildad, al folio en blanco. Tertulianos, blogs, recitales, amigos, son el regalo que todos los días nos ofrece nuestra Casa Común. Más allá, en el silencio, en la deliberada y no siempre fácil distancia, en el anonimato y sus aristas, la inspiración aguarda.

En Culpable Asturias el poeta evoca cuanto marcó su niñez y su primera juventud, intentando ajustar cuentas con el paisaje, las sábanas al sol y ese instante irrepetible en que se parten las burbujas al escanciar la sidra. Asturias, si yo pudiera, si yo supiera cantarte…, aventuró Pedro Garfias, y después de saborear los tres poemas glaucos que dedica Jesús Arroyo a su tierra, me atrevo a decir que llegarán algunos más, tal es la intensidad y añoranza con que están escritos.

Llegamos así a la tercera parte, Contracaminante, que da título al libro y que contiene treinta y seis poemas, treinta y seis cantos a la vida y sus esquinas, treinta y seis encuentros que van forjando al hombre y al poeta. Dice Ángel González, maestro de Jesús y de tantos, en su formidable poema A mano amada:

allí,
en la esquina negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz
de sombras
los recuerdos me asaltan.
Unos empuñan tu mirada verde,
Otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
“¡el olvido o la vida!”
me reclaman.

Y esos recuerdos, la mirada y el aliento del poeta se encuentran en esta parte sustantiva del libro. Por ejemplo, cuando expresa en Que nada ni nadie lo remedie:

“No tiene precio la imagen de una blusa / arrancada del tejano en tu cintura / asomándome de lejos al escote / para ver dos extremos inocentes /y un camino nombrando lo que esconde”.

Misma mirada también en estos versos de Contracaminante “Aún el autobús de la bohemia / permanecía con la puertas abiertas” , y en estos otros que cierran el breve poema Mensajero fiel “Y sigo quieto / para no interrumpir el mensaje, / remitente incorregible”.

Nuestro ilusionado remitente nos entrega hoy su primer libro, al que seguirán otros, posiblemente mejores, con toda seguridad diferentes. Y en ellos, poco a poco, Jesús Arroyo irá descubriéndonos su hondón, ese lugar tan poco accesible entre el gaznate y sus solapas donde habitan las ilusiones y los sueños, haciendo de cada uno de nosotros un ser irrepetible. Para esa apasionante empresa cuenta con muchas noches en vela por delante, muchos folios casi en blanco, y todo el apoyo de los suyos, que ya somos legión.

Yo sé que la poesía es imprescindible, / pero no sé para qué, enunció categórico Jean Cocteau. Y estoy convencido que después de tal hallazgo se sintió algo mejor, compartiendo con nosotros tan saludable desazón. La poesía, esencia y motor de nuestra vida, sirve hoy para esta calurosa acogida a un poeta nuevo, a su temblor y a su palabra.

RAFAEL SOLER

Presentación de CONTRACAMINANTE

2011-02-23T19:59:00.008+01:00

Recuerdo que hace unos cuantos años, la persona que me soporta (que ya es trabajo psíquico) y duerme a mi vera, me dijo "machote, no sabes lo que duele parir" y yo, acostumbrado a escuchar a mi abuela decir "cada parto, es como si me tirara (con perdón del lector) un pedito" pensaba "no será para tanto. Esta juventud..."

Pero ¡claro! uno, que ha cumplido muchos años desde aquel primer nacimiento que por título lleva el nombre de Itziar, tiene el pelo castaño y, dicen, se parece a su madre (os prometo que se parece al papi) se le han cerrado las caderas y le ha costado Dios y ayuda sacar la cabeza de este roro, primer nene de letra y verso. La recuperación será...

Así que necesito mimos de los amigos, por lo que os invito a TODAS/OS al bautizo del pequeño CONTRACAMINANTE que tendrá lugar el 4 de marzo, en la "parroquia" o Salón de Actos (es lo mismo) del Centro Asturiano de Madrid (crianza y tierra manda) sito en la calle Farmacia, 2, esquina a calle Fuencarral. La hora de mojar la cabecita del nene... las 8 de la tarde.

El padrino... el padrino (escritor, poeta y tipo de altura) es Rafael Soler, así que ya le diré que compre peladillas para que el respetable no le cante aquello de "padrino roñoso..."

El "vestido de cristianar" es de mi buen amigo, el pintor Paco Ibañez.

Ahora, con vuestro permiso, tengo que seguir dando de comer a las hojas en blanco, asi que... ¡lo dicho! allí os esperamos, editor, padrino, padre/madre y... criaturita.

Besines y abracitos.

Jesús.

VIII

2011-02-19T13:04:00.003+01:00

Si a la que canto, me cantas,
si a la que río, me ríes,
¿por qué si lloro no lloras?
¿por qué presiento que finges?

Jesús Arroyo
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TAPADA POR LA BORRA

2011-02-11T21:33:00.003+01:00

Se ha muerto mi amiga entre flores de algodón,
aunque desconozco, realmente, si está muerta
o dormida,
o si esa borra que tapa sus trazos
se volverá negra por tanto descuido.

Se apaga sin remedio la sobredosis de palabra…

Jesús Arroyo
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ANÓNIMO EN BLANCO Y NEGRO

2011-02-05T10:09:00.002+01:00

Llegó cansado,
tan cansado que el anonimato le cubrió la espalda
y un saco de plástico, siempre verde,
sirvió para tapar su pecho.
Pensó en las cuatro en raya, en la perejila,
en el lazo de la zambomba que asomaba por el baúl,
en aquel televisor, blanco y negro,
que daba la primera campanada.
Durmió durante dos horas toda la noche
y el calor del propio lugar quemó su casa.

Una mano le anunció caricia,
una voz musical diciéndole déjeme sitio,
tengo que sacar quinientos euros para la cena.
La misma mano,
la misma voz que ayer puso mal olor en sus muertos…
pero hoy es noche buena.

Jesús Arroyo
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POESÍA EN SIDECAR - II Recital

2011-01-30T10:41:00.006+01:00

Queridas/os amigas/os:

ESTO ES UNA INVITACIÓN

¡Ya llegó! ¡Ya está aquí!

El II Recital del Ciclo POESÍA EN SIDECAR tendrá lugar, como de costumbre, el primer jueves de mes, día 3 de febrero, a las 19,30 horas. Café Libertad - 8 (calle Libertad, 8 - metros Chueca y B. España).

Se promete, sin pecar por no cumplirlo, altas dosis de verso y diversión.

¿Los poetas de este recital?

MARINA TAPIA y CARLOS CEBALLOS (ya lo he dicho, altas dosis de verso)

... y queda mucho por escuchar:

Jueves, 3 de marzo: Manuel Martínez-Carrasco y Montse Morata
Jueves, 7 de Abril: María G. Zambrano y Pepe Ramos
Jueves, 5 de Mayo: Ángeles Fernangómez y Jesús Arroyo

¿Nos vemos para viajar en este Sidecar? ¡Nos vemos!

AQUEL INSTANTE

2011-01-19T18:03:00.002+01:00

No importan ahora los pechos aferrados,
los besos entre dientes susurrantes,
las alcobas vespertinas de cinco estrellas
o los moteles de las comarcales bacheadas.

Nunca valoramos monedas
entre sábanas llenas de costuras
ni talones dorados en balcones con sol independiente.

Volará con el viento la servilleta de hilo azabache
que posabas en tu muslo degustado.
No volverán cucharas cambiadas de boca, con helado,
ni el cava de una copa señalando tus senos.

Se irán, del mismo modo,
los bancos del parque caprichoso
y la hierba que enredaba tu cabello.

Los libros adolescentes quemados en la hoguera
sin saber que serían nuestros sus amaneceres.

Dónde buscar aquellas páginas,
dónde morir si no encuentro aquel instante.

Jesús Arroyo
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DE CALLE - NÚMERO 7 -

2011-01-16T11:36:00.004+01:00

Me gustan las zorras sin sus machos;
si existiera superpoblación de esta especie
se terminaría con las ratas.

Jesús Arroyo
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FACTORÍA

2011-01-13T09:25:00.003+01:00

Han suspendido el servicio de basuras,
ya no es necesario.
Los despojos se sumergen, marea humana.

Crece la factoría,
seis ratas laboriosas rompen bolsas
para que un niño, con su padre,
elija el postre de la cena.

Jesús Arroyo
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NACE EL CICLO "POESÍA EN SIDECAR"

2011-01-05T09:52:00.002+01:00

Amigas, amigos, poetas y no poetas todas/os:

He salido a la terraza de casa para lanzar al cielo fuegos artificiales... POESÍA EN SIDECAR ha nacido, incluso ha comenzado a andar, a hablar... ¿no es una gran noticia?

Un grupo de amantes amados de la poesía estamos dispuestos a disfrutar con todos vosotros el primer jueves de cada mes, en el café "Libertad-8 " (calle Libertad, 8 de Madrid) y a las 19,30 horas. Para no coincidir con la festividad de Sus Magras Majestades, este mes de Enero se celebrará el jueves, día 13.

Estos amados amantes somos:

Jueves, 13 de Enero : Rosa Jimena y Gonzalo del Pozo

Jueves, 3 de Febrero: Marina Tapia y Carlos Ceballos

Jueves, 3 de marzo: Manuel MCT y Montse Morata

Jueves, 7 de Abril: María G. Zambrano y Pepe Ramos

Jueves, 5 de Mayo: Ángeles Fernangómez y Jesús Arroyo

Dejo cartelito a modo de invitación. ¿nos vemos el 13 y disfrutamos de los versos de Rosa y Gonzalo? Este sidecar tiene capacidad para todos.

¡Sí!

A UN NUEVO SILLÓN QUE HA DEJADO DE SERLO POR CULPA DE UN TOBILLO ESCAYOLADO

2011-01-04T10:00:00.003+01:00

Has dejado, sillón, de ser nuevo,
vas hundiéndote, poco a poco, bajo la pereza de tu dueño,
adaptando tus cinchas a su cuerpo,
mientras él espera que no llegue tu muerte.

No sólo eres su asiento,
has pasado a ser amigo confidente,
director de ceremonias,
compañero de esperas pacientes y besos a las ocho.
Tus brazos se llenan de teléfonos y mandos,
de libros con hojas amarillentas,

rimas pronunciadas
de cantautores arrugados.

Aguantas silencioso, de momento,
sin que un muelle travieso comience a murmurar,
sin que una tabla se astille,
(para astilla su hueso)
y descansas en la noche,
a la espera del primer rayo de sol
y un culo de buen asiento.

Estás frente a todo,
ante el sol de la mañana y la luna vergonzosa,
mirando a un televisor que, a las tres, dice tonterías
y a unas fotos que recitan recuerdos.

Permanece tranquilo;
en su testamento dejará letras subrayadas
para que te dejen en ese rincón donde la luz juega con tu tela
y la paz de otro guerrero cuente historias.

Jesús Arroyo
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ADORNOS DE GUIRLACHE

2010-12-19T07:37:00.004+01:00

Han talado ya el árbol de su Pascua
con hacha fabricada a fuego lento
y golpes sobre yunque de tormenta.

El tronco cayó sobre las figuras,
parece que no se ha salvado nadie,
ni firme guarda del falso castillo
ni ángel colgado del portal del niño.
Si la castañera hubiera vivido
y tres o cuatro pastores con ella,
habrían dado leña para un año,
pero no pudieron con la desgracia.

Los reyes… sí llegan desde el extremo,
fértiles devotos del rico suelo.

La mentira adornada de guirlache,
la cena, velas blancas apagadas,
abrazos vacíos dañando el cuerpo.
Hora en punto de los supermercados.

Si le dejaran en su soledad,
vería la inmensa llanura verde
de sus antepasados sin disfraz,
pero no, no debe incumplir las normas,
las de polvorón, roscón industrial,
botella de anís… durmiente resaca.
Licorera que cura la mentira.

Jesús Arroyo
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SOLDADO A SUELDO

2010-12-12T13:58:00.005+01:00

Bailo con la irresistible pareja de la muerte,

con la agonía coloreada de una ruleta rusa
sobre la sien del miliciano.
Cobro por muerto sin ser el que a la muerte llama.

Me suena triste la canción del nacido para la guerra,
se equivoca el que la juzga,
la prensa escrita con mentiras de sangre.

Me queda un hijo sin madre en las afueras
al que el pan se le escapa de las manos,
disparo en cada muerto su destino.

Me he parado a pensar que ya no pienso,
sólo aprieto el gatillo en hora extra
y dicto mi última plegaria
al gobierno que me espera en la jauría:
Si matas a mi hijo en las afueras
que me llamen entonces asesino
porque he dejado quemar a mis astillas,
incapaz, por cobarde, del disparo.

Jesús Arroyo
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PENÚLTIMO POEMA

2010-12-07T13:09:00.003+01:00

Hoy nombras la única mancha culpable del asedio.

No quisiste remediar lo irremediable
y piensa, te lo pido,
en esa oscura cuneta, tierra de rastreo,
desvestida de automóviles y viandantes
donde es posible que se cobije tu cuerpo
entre las hojas secas del pasado invierno.
Donde guantes de látex te vestirán con túnica dorada
para ser abandonados a escasos tres metros.

No habrá sangre porque la herida está dentro
quemando cada vaso, cada poro…
matando cada verso.

En cada palabra amable,
en cada grito desesperado
creyéndome consejo.

Hemos dejado pasar lluvias, soles,
dudas en el tiempo
y ahora niego que aquello fuera remedio.

Ya es tarde, abre tus brazos al viento
y déjate llevar al monte del deseo.
Cabalga entre sus lomas verdes,
habla con el cuervo, vuela con él,
ya no es de mal agüero.
Vive el último aliento
con esa paz
que me has descrito en momentos sinceros.

Estaré aquí, aguardando
el instante de ver cristal opaco en tus ojos abiertos,
en el último suspiro de este calibrado encuentro.
Seré palabra de tumba,
tu lado hermético.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

RIMAN LAS AUSENCIAS

2010-12-04T19:49:00.004+01:00

Me encierro en la tortura
de saber porque cantan los silencios,
porque riman las ausencias
de una muerte repetida.

Me escondo en esa fosa,
lápida carcomida de sepulturero,
para añadir tres paladas sin arena.

Una es por mis hermanos muertos
que, sedientos, eliminaron la parda deshonra.
A los que batallaron sin bandera
ni toque alegre de corneta.
Son ellos los que taponan el paso a un infierno en llamas.

La segunda tapará testigos de aquella melodía,
los que respiran aire viciado de metano
y dan la espalda a su espalda todavía.

Es mía la tercera,
por si sucumbo al hechizo del barreno
y su calor hace mi desmayo.

Jesús Arroyo
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OTRA TONTERÍA

2010-11-27T11:37:00.004+01:00

Hago mutis por un foro
sostenido de lamentos.
Me largo de las reuniones
por ser chicha, medio pelo.
Si me tiran, no me encuentran
en la diana, en su centro.

Yo no entiendo de poemas
ni de rimas ni de versos,
no canto las mil canciones
que derraman juramentos,
sólo escribo letras sueltas
por si alguien las va uniendo.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

Necesidades del guión

2010-11-18T17:49:00.003+01:00

Amigas, amigos:

Por "necesidades del guión" (no de salud) dejaré de incorporar entradas durante un corto tiempo. Unas vacaciones cercanas, un periodo para seguir escribiendo, otro tiempo para conversar y compartir con los amigos, lo típico. Quiero dar forma a cosillas y hay algunos proyectos encajonados que sacaré de la gaveta.

Besos y abrazos a kilos.

MESTIZO, ENTRE ANIMAL Y CORRAL

2010-11-13T12:22:00.003+01:00

Tiene un temor agridulce
al oxígeno puro,
al cielo azul sobre manta gris,
plomo,
igual que su cuerpo.

Duerme dócil por donde aúlla en vida
bajo líneas paralelas, impotente,
predecible a cada suspiro.

Los rebaños acudimos disciplinados a la misma hora,
después, huellas descarriadas sin pastor ni pasto.
Entre forja o cristal su nota de burla,
Metro.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

AL ESCONDITE INGLÉS

2010-11-05T22:56:00.002+01:00

Si cuentas tres
no te vuelvas,
la pared se rinde a tus ojos
para saber lo que se mueve a la espalda.

Jesús Arroyo
copyright Jesús Arroyo ©

CORINTO

2010-10-31T10:52:00.002+01:00

Desentierra la mano de mi entraña
y ábrela para ver que tengo dentro,
un motivo, corinto, como el viento,
que libera latiendo tu guadaña.

No te sientas obrera en camposanto,
has abierto la jaula, noble hazaña,
a este cuervo cargado de carroña,
jilguero ya volando con su aliento.

RESPIRACIÓN ASISTIDA

2010-10-24T11:56:00.002+02:00

Cerrados tus ojos
en esta respiración asistida.
Cerrada la alberca,
sin agua que riegue praderas,
seco talle
bajo un sol que dormido se te antoja…
Y el termómetro natural de mi ventana
se abre desestimando pausas,
esperando se dilata sin manos de comadrona.

Yaces
y no reposas.
Tendida quedas en el verde telar de la alcoba.
Exhalo quejas,
salen de este diafragma consentido.

Quiero abrir la cancela, el postigo
para dejar manar auroras a tu talle,
a mis oídos
trinos
y siguen cerrados los cerrojos a mi capricho
porque así lo decides…
.......................................Muerto de ganas,
....................................................................falleciendo sentidos.

VII (Ropa de Cama)

2010-10-18T21:25:00.007+02:00

Seguiré buscando un nombre para vestirte,
y una vez nombrado, despojaré de tu piel
todo aquello que me ate.

Al menos, hoy, tengo la almohada en que apoyaste
tu boca, tu pelo,
.........................mi lastre.

VI (Ropa de Cama)

2010-10-12T13:20:00.001+02:00

Cuando el sol despierte,
no te enfades por mi sospecha.

Soy consciente,
él sabe acariciarte.

V (Ropa de Cama)

2010-10-05T09:19:00.003+02:00

Dos pasos, un muerto,
un cadáver sin facciones de resurrección,
muchos mueren con sonrisa dibujada,
tantos con ceño fruncido al viento,
como si no quisieran morirse.

Con la mano en el corazón algunos
o con el alma escapando entre los dedos.

Sólo hay una vida
recorrida apenas en un murmullo.
Otros ni eso, siempre han callado,
como este cuerpo horizontal que ahora es pienso de gusanos,
ayer mi alimento.

IV (Ropa de Cama)

2010-09-28T09:29:00.003+02:00

Me hablas de muerte
sin la experiencia necesaria.

Pregunta a los muertos que respiran en cloacas,
que comen aire con sabor a nostalgia
y se beben los suspiros y las lágrimas.

Pregúntales,
no señales tus aullidos como destrucción del alma.

ATAQUE DE ARROGANCIA

2010-09-22T11:43:00.003+02:00

Dejo uno de los poemas que leí en el III Encuentro de Poesía en Red.

A usted,
que ha resuelto terminar con esta vida,
le prometo mi olvido desde ahora,
pues no hay mejor destierro que el desuso
de un recuerdo bañado por el vino.

Ya me nombrará cuando se vea
derrumbada en el tú y yo del dormitorio,
admirada tan sólo por su sombra.

LA FIERA PERNOCTA

2010-09-15T13:46:00.003+02:00

Daremos descanso a "Ropa de Cama"

¿Quién empujará la estela
donde la fiera pernocta?
Temo el momento de su mañana
si el rugido y su eco llenan el silencio
en el que ahora se ausenta.

¿Quién será el elegido para tal suplicio?
¿A qué hora despertará de su letargo?

La calma, protagonista en este día,
señala la zona del combate.
Moriremos todos si nada lo remedia.
Ella paseará sobre el espliego.

III - (Ropa de Cama)

2010-09-09T10:04:00.002+02:00

Sin equipaje ni segunda muda,
así esperas.

Se abre úlcera en este lecho
al separar sábana de almohada,
la bajera, carne herida
mientras tu corazón susurra desprecio
sin tener testigo que lo justifique.

Es preferible volver a poner la colcha
para que tapone la sangre del encuentro,
salir sin rechistar del dormitorio
y no despedirse del conserje
al dejar la llave sobre la repisa.

Tienes tacones que entonan eco por los vestíbulos
y ganzúa para abrir nuevas pieles,
pero moteles los hay a cientos, tantos
como kilómetros cero en carreteras secundarias.

II - (Ropa de Cama)

2010-09-03T09:22:00.004+02:00

Escucha ese sonido,
es el carillón acompasado.
Va viajando igual que este amor,
al mismo ritmo y compás,
con idéntica gallardía.

No llames al relojero
para que adelante las manillas,
tampoco para que frene al péndulo.
La vida lleva una cadencia
y es la única enamorada del destino.

I - (Ropa de Cama)

2010-08-27T10:41:00.005+02:00

"Puerta de Alcalá" (Acualrela) de Laura Climent

Cuando los tulipanes vestían de amarillo el asfalto
y una alfombra verde
se abría paso a paso,
tú ya no estabas en la Puerta de Alcalá,
hotel sin nombre.

Sus arcos parecían más pequeños
aunque siguiera entrando la primavera,
los números romanos
- sin reflejo de neón en los tejados de la plaza -
se encendían entendiéndome.

No hizo falta contar con los dedos.

EL PUENTE

2010-08-20T09:22:00.006+02:00

Ya ha pasado el puente
sobre el agua, quieta,
salpica la piedra
que asoma, indispuesta,
haciendo arco al arco
carente de ausencia.

Dos niñas se bañan,
sus cuerpos requiebran,
el agua tranquila
de esta poza en siesta.

Ya camina el puente
sobre el agua, quieta,
con pasos de santo,
con saltos de piedra.

Las niñas tumbadas
cuando el sol aprieta,
el puente da sombra
sobre alfombra seca.
El río se enoja
al ya no tenerlas.

Del poemario "Alondra en mi tejado"

MIL NOVECIENTOS OCHENTA

2010-08-13T11:31:00.003+02:00

Mil novecientos ochenta.
Una mirada tenue
devuelta por ojos entornados.

La respuesta viajaba por luces de neón,
espejos sin hielo en vaso largo.

Torcida sonrisa
acompañada por llaves de descapotable,
un reptil en la camisa
y Milán como calzado.
Pura representación mixta en sesión discontinua.

Dos mil nueve.
Ha quedado esposado a su vulgaridad.

A UN PASITO DE LA ARENA

2010-08-07T11:05:00.003+02:00

Esto parece una manifestación,
o mucho peor,
porque este tipo de protestas se hacen en espacio abierto
y aquí gritamos entre cuatro paredes.

¿A quién?
si no hay directiva de puño negro
ni sindicato que se pronuncie,
las pancartas son toallas de playa
y el anárquico eslogan no tiene rima.
Ni declamar sabemos…

Llegado este momento,
mejor un café que un sentimiento,
habrá que esperar la serenata del grillo
o el concierto de chicharras
para poner un nuevo verso en esta hoja ficticia.

SI PUDIERA...

2010-08-06T10:48:00.005+02:00

Si pudiera estirar mi mano
para rozarte
y sentir como se eriza tu piel,
como se encoge tu cuerpo…

Si pudiera acariciar tus labios con mis labios
y recordar el beso de madrugada…

Si pudiera cerrar los ojos para verte…

Si pudiera resucitar…

COMIENZO SEGUNDO CAPÍTULO VACACIONAL. Besitos.

OTRO POETA

2010-08-02T10:02:00.003+02:00

Ha terminado el poemario,
¡ya ves!
sin rescoldo literario
ni autor que nombrara.

Si hubiera firmado con seudónimo
las cosas serían diferentes,
pero él es así,
pobre, manco y sordomudo,
escribe poesía con los ojos
y la deja en el baúl de su memoria.

Saludaros. Estoy de regreso por unos días.

SIN TÍTULO

2010-07-16T09:02:00.005+02:00

Mi voz,
hoy dormida
con ojos abiertos.
Ayer
peregrina
dotada de ausencias.

HASTA LA VUELTA

Hoy, 16 de Julio, Felicidades a todas las Carmenes - Reinas de los Mares.

¡Salve!

EJÉRCITO DE RATAS

2010-07-12T08:54:00.006+02:00

Nadie importa,
nada se interpreta,
los colores se han ido a gris,
la música es una sirena de emergencia.

Los ojos de la niña pelirroja ya no reflejan miel,
han callado viveza
y sus labios se han arqueado hacia el pecho.

Un ejército de ratas vigila la ciudad
en nombre de inmundicia,
hay humo sobre las aceras,
el horizonte es tiniebla.

¿Qué hacemos ahora,
seguimos presumiendo de insensatos?

CON EL HIERRO DE SUS RIFLES

2010-07-04T07:33:00.005+02:00

Esto ya no es lo que era.
Los del Séptimo se ponen plumas sobre la cabeza,
pesan menos según ellos.
Han guardado los sables,
sólo los utilizan para cortar duros panes de agua,
fundieron con el fuego de la noche
el hierro de sus rifles
para fabricarse decenas de amuletos.
Parece que intentan imitar a su enemigo
y ahora fuman pipas por la paz
cargadas de llanura.

Me lo han dicho esta mañana.
Debo ir a casa
para tirar los tebeos guardados desde niño,
esos que trataban de muerte
y a mi no me enterraban.
Siempre he preferido ser el sioux del combate
porque no calzaba botas
ni su caballo tenía marcas o herraduras.

TARDE DE PISCINA

2010-06-26T20:39:00.005+02:00

Tomando sol (Pinedo)

- Nunca podría hacerlo.

- No digas eso Aurora, nunca lo has intentado.

- Ya, pero hay cosas que aunque no se prueben sabemos que no nos gustan.

- No estoy de acuerdo. Esto es como cuando tu sobrina me decía, con veinte años, que no le gustaba el marisco y ahora mira, nos pasamos noches enteras comiendo ostras.

- Eso es distinto Menchu, eso es distinto.

- No, no lo es.

- Ella dejó todo. Mejor así que no engañarse a si misma.

- ¿Y?

- Pues que es normal que pase noches desenfrenadas.

- Al menos lo comprendes. ¿Me acompañas a la piscina?

- No tengo bañador.

- Yo no voy a subir al vestidor a por uno. Nos bañamos desnudas.

- Ves, eso es otra cosa que no me gusta.

- Ves, eso es otra cosa que no has probado, excepto en la bañera de tu casa. ¡Monja, eres una monja!

- Está bien, pero mira para otro lado.

- Venga, me meto a la piscina y así no miro. Eres más tonta… llevo todo el rato tomando el sol y me pides que no te mire.

- Ya, pero es diferente. Tú estás acostumbrada a tomar el sol así, sin ropa.

- Entonces ¿tú si puedes ver a una mujer desnuda?

- Veo a una mujer desnuda y mi pensamiento está tranquilo. Recuerda que he hecho voto de castidad.

- Como sois las monjas…

Queridos/as compis:

Iré espaciando el tiempo dedicado al blog porque necesito tiempo para escribir. Es posible que esté en un buen momento y quiero ponerme a ello.

Pediros disculpas porque no os visitaré con la misma frecuencia, pero ¡ojo! sigo siendo fiel.

Muchos besos a todas/os.

ESPEJO

2010-06-22T22:23:00.013+02:00

Se miraba en el espejo
siendo niño todavía.
Dudaba la imagen
consultando a unos ojos sin calma
en un yo corazón sin alma,
ausencia de sentimientos
hacia una irrealidad completa.

Se desvanecía todo
cuando la imagen sonreía
y ese otro yo gritaba verdad,
desesperada,
viajando a un ayer, niñez,
derroche de soledad,
convivencia entre adultos
salvo en el momento reflejo,
fiel amigo al otro lado del espejo.

Le contaba asustado
y su misma respuesta le derrumbaba.
Las manos trenzaban curvas
sobre un cuerpo arañado,
se despeinaba nervioso,
igual hacía su otro yo desde dentro.
Y él lloraba, y reía, y rezaba
descompuesto pensando
si estaría loco porque la razón, decían,
pertenecía al falta de cordura.

Se atrevió,
dejó al espejo colgado en la pared de la entrada
dando paso al tiempo.
Nunca regresó frente al vidrio de la verdad

para escribir hoy reflejos sobre un papel de cristal.

VIAJE

2010-06-17T17:11:00.004+02:00

No te dije nada en el monte Parnaso,
quizá porque acompañaba a los buitres
al golfo sin olas de Corinto.
Tú, ida de todo ayer, bebiste de Castalia
sin saber que los efluvios benefician sueños.
Si quieres preguntar, Delfos te espera,
pero se equivocará en sus predicciones.

SUEÑO CONFESOR

2010-06-12T14:17:00.002+02:00

La lluvia nos esperaba cariñosa
como lágrima de niña emocionada.
Nos mojó de ternura y sutileza.
Cuatro versos mal avenidos del poeta
en aquel café de la costumbre,
menstruación cargada de adversidad.

Camuflada entre cervezas salió la noche
y en ella tus voluntades tan furiosas,
tan honestas, caprichosas.
Miraba tu boca de palabra
queriendo juntar mis labios a los tuyos
pero esta sociedad que tú pintabas,
la que engaña con pinceladas de gris a rosa,
impidió, por mi parte, que los lienzos se juntaran.
Ay, qué oportunidad perdida…

Dicen que todo ha de consultarse con la almohada
y lo hice para que el sueño confesara
entre pasiones y sexo caligráfico.
Recorría tu mano mi espalda
según descendía tu cara por mi desnudo torso,
nacida, flamante, amante
irreal de una noche sin estrella ni luna que nos viera.

El desayuno hizo que escribiera estos versos
tan disgustados como los del poeta de la tarde,
tan sinceros como el deseo que me dibujabas.

ENTRE CORONELES Y SOLDADOS

2010-06-10T09:50:00.005+02:00

Hombre paciente donde existieran,
aunque la melodía de tripas
pusiera su sinfónica en busca
de gatos que llevaran a cubos
en patios traseros de cuarteles.
Un día de hielos y nubarrones
rebuscaba mondas de patata
cuando se le posó una gran mano
donde la espalda pierde su nombre.
Esto es propiedad del ejercito
le dijo una voz de dos estrellas
si quieres comer de la basura
búscate de novia una batalla
defendiendo patria de bazofia.
Por la noche ya era soldadito
de un tercio sin mucha trilogía.
Como primer destino, trinchera
de primera avanzada, sin fuego
de aviación ni mala artillería.

Si hubieran dado una escopeta…
pero tuvo que limpiar cagadas
de soldados aterrorizados
y otras de coroneles sedientos
de vivas victorias imposibles
sin rancho de mondas de patata.
Salió del frente a paso ligero
en busca de gatos sin destino,
Mejor, pensó, no comer un día
que ser alimento de gusanos.
________________________________

.(Del poemario "Vivencias del Presumido Ambrosio")

BASÍLICA PARA LOS DOS

2010-06-07T09:44:00.002+02:00

Desabrochados los botones de la blusa
tan blanca que, transparentes ideas,
transportaban mis manos
para empujar la hombrera hasta la cintura.
Se presentaban con la orden de la noche,
firmes como reclutas novatos
deseosos de un desenlace.
Las mangas a los pies de la cama
para dejar tu cuerpo desnudo,
apretándose sin pensar…
Quedaron vísperas a una distancia de tres horas,
dos vidas establecidas sin riesgo.
Las caricias son más importantes que los besos,
no pasamos por ellos,
del contacto entre las manos
a un impaciente remolino de cuerpos
mordidos tan sólo con la fuerza de los dientes.
La cama fue basílica para los dos, hotel
donde confesamos, sin palabras, sentimientos.

NUNCA HE QUERIDO SABER

2010-05-28T09:42:00.003+02:00

La próxima semana estaré por el Mediterráneo.

Sean muy malos porque ser bueno es muy aburrido.

La mar está de platas
lijadas, arrugadas
se balancean al son de su nana,
parsimonia interminable.
La marea hace que dance
o la brisa,
nunca he querido saber
por no descubrir su magia.
Una línea recta separa el noviazgo
o lo junta para, sin fundirse, amarse.
Nunca he querido saber
por no deshacer su hechizo.
Y la mar, prado de plata aún,
besa para siempre al cielo,
rojizo a esta hora de sonoro silencio.

LA BANDERA DE LA PLAZA DE COLÓN

2010-05-25T09:48:00.004+02:00

Por mucho que deseemos lo contrario, sólo un hemisferio se mueve, el otro está parado, inválido, tal vez sea la nacional trombosis miserable culpable de esas ataduras.

Tiene tantas ganas de volar… Lo intenta cada vez que la suave brisa despierta su cuerpo y cuando nocturna descansa, fatigada por tanto saludo a nadie, llora sin que consolemos sus lágrimas. Es como la paloma campesina que un día se posó en tejado equivocado y durmió la noche en una jaula oxidada; al día siguiente la encontraron muerta por anhelo de libertad, con los ojos abiertos a la nada y el suelo regado de pena.

Cada mañana, cuando paso por la plaza de Colón y la veo queriendo escapar, agacho la cabeza porque me avergüenza su presidio. Si ha nacido para ser libre… ¿por qué la ataron al mástil? ¿por qué a una altura donde nadie puede salvarla?

Jesús Arroyo

ESCAPA, PERO CON CUIDADO

2010-05-20T16:37:00.016+02:00

Si necesitas escapar, escapa.
La vida nos atrapa, cierto,
paseas la noche por dehesas;
tangible es el árbol,
la luna secreta y la vemos,
el sol arde y quema
aunque ahora se esconda.
Atrapa la soledad, hazla tuya,
pero que no se acostumbre a abrazarte,
es la puta necesaria
y el vicio termina matando.

Poema dedicado a mi amiga C.J.

DISFRAZADO DE ESQUIMAL

2010-05-15T09:46:00.004+02:00

Hace la colcha de tu cama
cascada helada en las frías baldosas invernales.
Debería vestirme de esquimal
y en un trineo sin perros
huir hacia parajes cálidos,
alcobas de luna y estrellas
o, simplemente, terminar
en arenas blancas bajo cielos soleados,
lechos bajo dosel de palmera.
Ahí me desnudaré
porque yo tampoco he sido sincero.

¡ BAILAORA !

2010-05-10T10:21:00.002+02:00

Silenciosa y lenta,
la calma chicha
camina negro horizonte,
color al deprimido…

Iza sus brazos,
velero de profundos mares,
platea, faros al frente,
tacón que mata silencio,
la punta ataca.

Mientras recitan las cuerdas,
ventisca brama.

LA VENTANA DE VICÁLVARO - AÑO 1988

2010-05-04T09:15:00.012+02:00

¿Recuerdas aquella ventana de hierro rojo
por aguas y humedad del olvido?

¿Recuerdas el mercado?
Abierta la ventana de hierro rojo
por aguas y humedad del olvido
se vestía de colores los sábados por la mañana.

Era mercado de voces gitanas a primera hora,
motor encendido de furgoneta pagada al contado
y carreras de churumbeles con mocos y sudor seco.
Camarón, el imprudente, pasaba al dormitorio

.......................................................sin permiso.

Era mercado de despertares en sábados mojados
por lunas de sexo con amor.

Si hubiéramos dormido la noche
no habríamos cerrado la ventana de hierro rojo
por aguas y humedad del olvido
para volver a repetir durante la mañana.

¿Recuerdas el domingo?
Sofá marcado por viejas zapatillas azules
bajo la ventana de color rojo,
y recordábamos comprar pintura blanca
en la ferretería bajo casa, para no hacer olvido.
Aquella ferretería de escandalosa y constante alarma.

El lunes no existía la ventana ni el óxido rojo.
Una ducha, un café con prisas, otro beso en los labios
-¡qué no faltara!-
y, al bajar la escalera,
un yonqui con sonrisa dulce, ya sin cabalgadura,
esperaba al juez de guardia.

Nos acordábamos entonces de cerrar la ventana.

SUPERMAN NO DUERME PLÁCIDO

2010-04-29T08:56:00.002+02:00

En silencio me pregunto por un luego
que ayer descendió la chimenea
hasta quemarse con las llamas de la hoguera.
No existirán pensiones donde el pan sea tierno
ni pucheros cocinados en la víspera,
mas no quisiera hacer del cubo
supermercado de subsistencia.

Si este poema, y el de ayer,
escrito con los restos de una tinta transparente,
dieran un cubierto, una solitaria cuchara
en una mesa momentánea,
moriría con la tranquilidad del héroe
que ha vencido batallas a maldades,
pero me temo, entre cenizas calientes,
que superman no duerme plácido
y al poeta le dolerán las tripas.

ÚLTIMAS VOLUNTADES (A día de hoy)

2010-04-23T10:31:00.003+02:00

Magdalena (J. Romero de Torres)

¡Hasta ahora!
así era, querida.
Hasta ahora pensaba en cenizas,
pero… me he dado cuenta.
Las cenizas sirven para abonar el césped
con la gravedad de que algún perro de lanas,
caprichoso e insumiso en la meada,
blanco, eso sí,
se orine sobre mi cabeza,
y ¡no me da la gana!

Prefiero,
por aquello de la ciencia,
que una bata blanca hurgue mi endolinfa
y cuando descienda al bajo vientre,
el docto científico se marche a comer
y el cambio de turno del laboratorio
haga que aquella doctora,
semejante al cuadro de Romero de Torres,
toque, con delicadeza,
lo que quede de mis criadillas.

RETRATO SIN ROSTRO

2010-04-18T07:38:00.002+02:00

En aquella pared, suspendido
por la escarpia oxidada del destino,
se atrevieron a secar las lágrimas
de visitantes sin cámaras al pecho.
“Loca”
titulaba la pared,
único cartel sin punto rojo,
el resto de cuadros no estaban.
Allí quedó, dormida,
colgando de su propia silueta.

CON PERMISO DE LOS HERMANOS GRIMM (Pasando de Charles Perrault)

2010-04-13T12:48:00.003+02:00

Estaré desenchufado hasta el domingo/lunes. Guiones mandan.

¿¿¿Seguimos con los cuentos??? Este es tan real como la vida misma.

Por el bosque y sin cestita
se han fugado mis ideas,
siguiendo, creo, los pasos de Caperucita.
Lo que me duele
es que el canasto lo tengo aquí,
en el suelo, bajo el escritorio,
rodeado de los vacíos tarros de miel,
del arrugado papel de estraza que envolvía las fresas
y del atronador aullido de la loba de mi vecina.

Estoy seguro que si llega un nuevo leñador
- el del cuento se perdió para curarse la jaqueca –
y con el hacha derriba su puerta
con intención lasciva,
el capacho se me llenará de nuevos versos.

COMO LOS TRES CERDITOS

2010-04-09T08:53:00.004+02:00

He tenido tres casas,
coincido en ello con los tres cerditos.

Primero fue la de paja,
un pequeño pisito en barrio humilde,
de aquellos que vendían a obreros
a cambio de trabajar de sol a sol,
pero a buen precio.
Quería el piso para lo que cualquier veinteañero desea,
una cama tamaño salto y poco más,
armario con muda limpia
y algo de colonia en el botiquín,
junto a los condones que tiré caducados
por falta de cerdita voluntaria.
Eso sí,
resucitado por el mismo material de construcción.

En la segunda
cambiamos paja por madera,
cubriendo las paredes, los suelos, el baño,
hasta en el dormitorio cubrimos…
¡ah! y un bonsái en la ventana,
no fuera que me tacharan de ir contra natura,
pero también había que regarlo y la humedad
descendía ahuecando las tablas de pino.
Tanto frío hacía, que nos embarazamos
para justificar la estampida.
Lo hicimos soplados por los vientos…

La de ladrillo,
como al cerdito mayor,
nos costó sudor,
un pañuelito de seda para las lágrimas,
algún grito inadecuado de convivencia
y sabias caricias.
Pero ahí estamos los tres cerditos,
deseando que ningún maldito lobo hambriento
sople sobre la fachada
con intención de quedarse lo que no da el verso.

DE INVIERNO A OTOÑO

2010-04-04T12:22:00.002+02:00

Se ha marchado
con el mismo silencio de su llegada,
dejándonos un artesonado con gamas de azul,
índigo en sus despertares,
zarco para los ojos abiertos,
turquí cuando los pájaros en su nido.
Es caprichoso y, a veces,
nos hace jugar a las tres en raya
con trazos ensabanados sobre su lienzo.
Esconderá unas semanas
y, el muy cobarde, dejará paso al otoño.

Sin título en Semana Santa

2010-04-02T08:49:00.002+02:00

Te he visto, cura,
dar limosnas a los ricos,
capones a los benditos,
aconsejar a las madres
por tu saber incorrupto
sobre naturales hijos…
Hoy te veo, cruz en mano,
delante de Jesucristo.

FRONTERAS ABIERTAS

2010-03-29T09:52:00.004+02:00

Siempre la misma pregunta,
la misma duda en la respuesta.

¿No es traición, entonces,
que la desdicha hurgue en otro cuerpo?
¿Que la creída magia
- algunos llaman confianza –
explore terrenos de boca y pene
para volver al redil manso,
al hogar en que duermen sólo los cuerpos
mientras la mente implora al orgasmo de la tarde
y repita con el ser no deseado?
¿Convivencia? sexo, sólo sexo…
Tal vez no sea vileza si ha sido un minuto,
unas horas, un día…
pero es imperdonable la mentira
si dura el inconveniente tiempo
de un repetido bis y otro
y otro y años.
Dicen los creyentes que el perdón es cuestión divina
y yo me digo, te digo, le digo,
no habrá que llamarle perdón
pero si olvido
y no hay amnesia si no se produce el auto-daño
mandando, de una vez por todas y por paquete express,
la vida anterior entre las mierdas
para que su olor, nunca su tacto,
sea carroña, ponzoña en el pasado.

Seguirán vivos los hermanos, pendientes los amigos.
¡Adiós! entonces,
esperan las fronteras abiertas para una nueva vida.

PERFIL

2010-03-25T13:28:00.005+01:00

Foto: Cangas del Narcea

Mi perfil en "Caminos de Tinta"

Un madrileño, sí, un madrileño
caminando su niñez
por los interminables y verdes senderos.
Asturias es verde sendero,
Llano y Cangas son largo y verde sendero,
la niñez es sendero…
A los lados
- lindes son –
agonizaba Asturias
- la familiar y ganadera –
mientras la mina daba pan y comía entierros.

Le hizo ciudadano de pensamiento,
soldado de la vida,
de la violencia un muerto.

PRIMER LEVANTE

2010-03-22T13:19:00.004+01:00

Quise rogarte un beso tras conseguir el encuentro,
un solitario beso,
un adolescente beso desde la canosa madurez del cuerpo.
De amistad nos dimos cientos,
como cientos de abrazos apretados al unísono.
Mensajera del destino
pasó la brisa de levante
el mismo día azul en que comienzan a nacer las flores.
¡No se paró la estúpida desdichada!
y nos quedamos en aquel portal renacentista,
hablándonos a los ojos
sin saber, a ciencia cierta, motivos del pensamiento.
Hiciste ceniza el cigarro
mientras me puse el jersey sobre la espalda.

LLANO TIENE UN POZO

2010-03-17T10:38:00.004+01:00

Llano es una aldeita perteneciente al concejo de Cangas del Narcea (Asturias).

Fueron unos años ...

Si existe rincón más arbolado,
más paciente, más amado,
he de cerrar sentidos y no saberlo.

Lo recuerdo tan de niño…

Baja con nervio, revoltoso
para amansarse ante mis ojos
en esta balsa, en este pozo
donde gira y hace esbozo
en mis letras otoñales.
Es del Narcea el pozo
cuando pasa por mi Llano,
playa profunda y me enojo
porque mansas aguas se van
brincando, como a su antojo,
igual que mis años mozos.

GUÍA DE MUSEO, TRABAJO ESTABLE

2010-03-11T08:55:00.003+01:00

Marcadas las ocho de la tarde,
Ambrosio desplegaba su silla
con la parsimonia acostumbrada.
Antes de esa hora, el sol calentaba
dispuesto a derretir pensamientos,
puro arte a la puerta del museo.
Aprovechaba al entusiasmado
turista de cámara en costado
para narrarle su ayer de lienzo
a cambio de gustosas monedas
con sabor a sardina enlatada
entre currusco de cartón piedra.
En dos meses de limosnas gratis
su cuerpo parecía la raspa
de aquellas sardinas enlatadas
y un ujier, pues era palacete
aquella brusca pinacoteca,
le recomendó en plaza de guía.
Nada fue lo mismo entre los cuadros,
Velázquez vestidos de Miró,
acuarelas secadas al horno
y préstamos de una varonesa
yaciendo desconsolados, muertos
sin exposición verbal y técnica.
Toda la vida presumió Ambrosio
de licenciado en artes de lienzo.

HAS CAMBIADO CENICIENTA POR MUJER

2010-03-07T09:38:00.004+01:00

Soñé, río en torrentera de sustos,
que enlutabas tus vestidos, sin caja,
sin muertos que durmieran para siempre.
Había plañideras en la casa,
quietas, marcadas por las soledades
que pintan sinsentido las paredes
tejiendo telarañas en rincones…
Y eras tú, al rato supe que eras tú,
Cenicienta entre mandiles perversos
que engendraban, seco semen de olvido,
sociedades de pene cual martillo.

La hoguera se ha encendido con la leña
rebuscada en el bosque de la amnesia,
arderán los mandiles engendrados,
las voces que escupían dictadura,
los sueldos, machos ellos, sentenciados
en despachos de corbatas azules.

Sube al desván de los recuerdos rotos
para sajar baúl de perseguida,
mi mano amiga tendida la tienes,
sal, corre sobre la hojarasca seca
y no mires atrás, sigo tus pasos…
Has cambiado Cenicienta por mujer.