LA MENTIRA DE MI PADRE

Mi padre falleció cuando yo tenía trece años. Era un tío dialogante que gustaba de tertulias familiares en casa o reunía amistades para pasar una velada junto a un café. Con sus hijos también dialogaba. Esto no quiere decir que no fuera amante de la disciplina, término que muchos humanos suelen confundir. Decía, lleno de razón, que la disciplina era el uso del respeto y que sabiendo respetar al que tenemos al lado nos respetamos a nosotros mismos. Era un enamorado del uso de los valores y le ponía nervioso alguien que los incumplía.

Dentro de esos valores se encontraba la verdad. Odiaba la mentira. Sin embargo, a mi me mintió en una ocasión, ¡sí! Una mañana de domingo, antes de las fechas navideñas, entró a mi dormitorio con la idea, como cada día festivo, de despertarme. Después de la guerra de cosquillas dominicales y ya en ese estado de fatiga psicofísica que entra al final de la sesión, se sentó junto a mi y me preguntó ¿tú crees en los reyes magos?

Yo tenía nueve o diez años y en el colegio la mayoría de mis compañeros hacían campaña radical contra los tres personajes. Mi respuesta fue esa, le dije que en clase muchos compañeros decían que eran los padres pero que yo no me lo creía del todo porque… ¿de donde sacaban los padres tanto dinero para poder comprar todos aquellos regalos?

Él... bajó la vista unos segundos y tras ese tiempo, me miró como acostumbraba y me dijo… hijo, los reyes magos debieron existir hace muchos años, pero como personas que fueron, ¿no crees que en algún momento, viejecitos ya, fallecieron? Mi respuesta afirmativa fue el comienzo de otra de sus cuestiones… Entonces, si ellos han fallecido, ¿quién se ocupa de dejar en cada casa tanto obsequio?

De lógica aplastante ¿verdad?

A la hora de comer, en mitad de una conversación sobre algo que no recuerdo, interrumpí a mis padres, cosa que nos estaba completamente prohibida si antes no habían terminado ellos de hablar, y pregunté… ¿sois vosotros los reyes magos? Mi madre que no sabía de que había ido todo aquello, se levantó con la excusa de traer el postre. Mi segunda hermana, seis años mayor que yo, respondió con una negación tajante y mi padre… mi padre me dijo ¡así es! los reyes somos los padres pero tu piensa lo que quieras y lo hablamos.

Nunca más se habló de aquello. Dieciocho meses después, había nacido mi primer sobrino y en fechas navideñas todos nos volcamos en compras para el pequeño de la familia. La noche de reyes pusimos en el salón todos aquellos regalos, pero, a la mañana siguiente, en el salón de casa, había muchos más paquetes, algunos decían "para los niños del tercer mundo".

Supe entonces que mi padre me había mentido. Nunca he comprendido el motivo por el cual, tras nueve o diez años de existencia de sus majestades, repentinamente, mi padre me mintió. Los reyes magos existen. Si miramos por el mundo, nos damos cuenta de su existencia. Cuantas desgracias hay… India, Gaza, Irak, Angola, Mali, Somalia… cuantas zonas marginales en cada país, en cada ciudad, hospitales, residencias de la tercera edad… Cada año, por estas fechas, un puñadito de magos y magas aparecen para arrancar una sonrisa en el rostro de… una persona de algún lugar.

Los reyes magos existen.

Por cierto, queridos reyes magos, en la carta de este año, se me olvidó poner… “papá, besos, me acuerdo tanto de ti…”

Jesús Arroyo
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Queridos amigos:

Espero que vuestra felicidad sea un presente en vuestro interior. Gracias a todos por los comentarios pasados y... poco a poco iré pasando por vuestros rincones.

Besos, abrazos y... besos miles.